Home 1 Туризм 1 Приключения российских байкеров в Ираке. Часть 2.

Приключения российских байкеров в Ираке. Часть 2.

О задержании в Ираке российских байкеров путешественников во главе с Олегом Капкаевым мы уже писали:

«Известный российский байкер-путешественник Олег Капкаев пропал в Ираке»

«Российские байкеры на свободе?»

Наша маленькая редакция «Интересного мира» с большой симпатией относится и к движению байкеров, вообще, и к путешественнику Олегу Капкаеву, в частности. Мы получили у Олега разрешение на публикацию его рассказа о приключениях в Ираке. С удовольствием представляем нашим читателям три части этого рассказа. Орфография и стилевые особенности авторского изложения сохранены намеренно.

ЧАСТЬ 1. ЧАСТЬ 2. ЧАСТЬ 3.

(18+ Внимание! Данная статья предназначена для людей старше 18 лет. Если вам меньше 18 лет, немедленно покиньте страницу!)

Особенности изучения арабского языка на мотоцикле. Часть 2.

Едем дальше, буквально через десяток километров история повторяется, только вот нас препровождают в расположение данного блокпоста, в домик, где сидит целый майор иракской армии. К нему на помощь приезжает еще один, без знаков различия, нас угощают арбузом, извиняются и разрешают продолжить наш, уже становящийся сильно небыстрым, маршрут. Фотографии на память — и мы мчимся…еще 10 км…

Тут уже нас практически сразу провожают в военный участок. Объясняют, что решение принимает майор, а пока он спит… ждите. Ждем… Через час пьем чай с майором, беседуем о том, о сем, рассказываем о поездке.
Майор смотрит документы, куда-то звонит. И добро так, по-отечески, говорит – знаете, мол, граждане туристы, вечереет, а когда солнце уходит за горизонт, именно из-за него и появляются не очень хорошие люди, которые будут рады встрече с вами, но вот вас данная встреча вряд ли обрадует… После чего предлагает нам остановиться на ночлег в благоустроенной комнатке с кондиционером и душем в хорошо укрепленном и вооруженном блокпосте. Бесплатно. А утром мы можем ехать куда хотим.

Сложно было отказаться от такого предложения, тем более, что начальник данного блокпоста, капрал, сам привез нам еды и питья. Вечер скоротали вместе с военными за чаем, тут же закипающим на примусе. За день промчались 35 км…….

Так нас приняла провинция Диалла… А бодрое утро встретило песочной пеленой на горизонте. Буря? Ветер? Марево? Лента дороги, пытающаяся вытянуться в две струны по обе стороны песчаных барханов, пышет жаром. Блок-посты, остановки, фуры… Пейзаж, повторенный из Кин-Дза-Зы…

Песок…тягучий асфальт… Облака пыли… Пулеметы на обочинах…колючая проволока…глиняные хижины… На термометре + 43,5! Вода испаряется, пока еще льется в рот… Чай можно не кипятить, достаточно просто бросить в бутылку воды заварку. Остановки на блок-постах воспринимаются, как органическая часть путешествия, тем более, что на них дают ледяную воду!

Небо перестает быть отличимым от песка. Солнце едва просматривается на горизонте… Обжигающий штормовой ветер с песком. Хамсин… Белый…
Песок проникает во все пространства вокруг — в рот, уши, горло, фильтры, ботинки, оружие… Теперь его время! Стоит зазеваться и ты уже можешь не увидеть огни впереди едущего грузовика.
Видимость 10-20 метров. Солнца больше нет. Затмение?! Нет! Это пустыня забирает свет, чтобы показать, сколь бренны и тщетны наши попытки быть царями природы. Фильтры на машинах меняют раз в 3 месяца. Без балаклавы на улице дышать невозможно. Температура не опускается ниже 43…

Интересно, если это место родило цивилизацию, то как она должна умирать?! А ведь есть еще красный Хамсин, когда ветер выдувает куски глины… Тогда все прячется по норам.

Очередная остановка, проверка документов, вызов капитана, приглашение в домик, ледяная вода, вооруженные люди настороженно, но дружелюбно следят за нами. Разговор клеится плохо… Незнание арабского и гражданство России пока сильно облегчают передвижение.
Руси-гуд! Америка-капут! — характерный жест ребром ладони по горлу или имитация стрельбы из автомата. Всем весело.

Ждем. Приносят арбуз, но почему-то сопровождают писать. Приезжает какой-то майор. Начинают составлять какие-то бумаги… Опять?! Опрашивают про все вещи, записывают со слов. На этих людях красные береты. Незнакомые нам шевроны. Двое в гражданке. Ситуация мне не нравится, но успокаиваемся тем, что все твердят про нашу безопасность.

Проходит 3 часа… Звоню консулу. Разговор предметен и конструктивен. Передаю трубку майору. Общаются. Возвращает мне трубку, из который доносятся слова как мед — Претензий к вам и вашим документам нет никаких! Все эти движения только для вашей безопасности. Они (военные) хотят вас отвезти в Багдад, в отель. Вот только не любят они мотоциклы, поэтому загрузят их в грузовик. Соглашайтесь! После таких напутствий даже приехавший следом человек, который фотографировал нас у стены с развернутыми паспортами, не вселял ужаса (а зря!)

Погрузка осуществлялась совместно армией и народом. Нас сажают в кузов пикапа и мы следуем с сопровождением 2-х пикапов с пулеметами. C нами в кузове 3 солдата. Не всем нравится борода Варда. Сильно жалеют меня, мол, худой уж очень — на тебе шоколадку!

Так мы и выезжаем в Багдад. Песок. Жара. Духота. Охрана. В кабине солдаты борются с кассетным магнитофоном, который иногда издает звуки, похожие на музыку. Мелодия мне нравится, но качество так себе… Едем гораздо быстрее, чем на мотоциклах – похоже, внушительное сопровождение помогает преодолевать блокпосты без досмотра. Может быть, стоило поехать на танке?!

Вдруг машина резко сворачивает в пустыню… Настоящая пустыня и грунтовая дорога… Хамсин… К-к-куда?! З-з-зачем?! А ведь туалетная бумага только начала использоваться… Появляется асфальт и на горизонте просматривается огромная военная база. Несколько периметров охраны. Танки. Доты. Вышки. Бетонные заборы высотой 4 метра. И указатель — fitness… Похоже, когда-то здесь жили амрики (американцы на арабском). Сопровождающий нас капитан быстро возвращается и мы едем дальше…. Тьфу-Тьфу! Похоже, не расстреливать везли…

Опять дорога, уже по темноте. Снова сворачиваем на какую-то базу. Здесь обыскивают и забирают телефоны. Досмотр вещей на мотоциклах. Но приглашают пройти в домик. Опять фотографирование. Видим папки с нашими делами. Прочитать что-либо сложно. Все добродушны и приветливы. Дают лепешек с мясом и апельсины. Воду. Обнадеживают, что через час мы будем в отеле. При этом капитан почему-то не хочет брать адрес отеля… Возмущаться бессмысленно.

Едем по ночному Багдаду. Солдаты. Полиция. Блокпосты. Люди на улицах. Иллюминация. Магазины. Кафе. Жизнь здесь есть! Бодримся. Заезжаем опять на какую-то военную базу. 4-ре периметра охраны! Вышки-вышки-вышки-пулеметы-солдаты-колючка.

Останавливаемся у очередных ворот. Солдаты говорят, что мы остаемся здесь. Недоумение. Капитан успокаивает, что мол, только пакет передаст. Его тоже не пускают внутрь… Пытаемся поднять упавший в кузове мотоцикл, не дают и почему-то агрессивно орут. Выходит группа арабских товарищей(?) в гражданке, в спортивных штанах и тапочках, рядом вооруженная охрана. О чем-то разговаривают на арабском, слышим руси-руси-моторад. Зовут встать в ряд. Напрягаемся. Не зря!

Нам на головы одевают мешки с резинками (шапочки-невидимки, чтоб не видеть) и сковывают руки наручниками за спиной. Парни, крепитесь! Без паники. Выстраивают друг за другом и закрепляют друг к другу. Темнота. Крики. Толчки. Гуськом ведут куда-то. Толкают, орут, грубо дергают. Какое-то восьмое чувство подсказывает мне, что это не совсем тот отель, в который мы собирались…….
Заводят в помещение. Со всех сторон сыплют вопросы на английском и арабском. Отвечаем не на все. Обыск. Все из карманов забирают. Второй телефон в мотоботах не находят. Снимают мешки. Зрение отрабатывает решетки, камеры, охрану… Мозг не воспринимает информацию, отказываясь верить, что мы в тюрьме!
Заводят в комнату, там на стоящем в центре столе разложены медицинские инструменты. Охрана орет и перебирает эти инструменты… Характерный жест ребром ладони по горлу. Пока все держимся, но очень требуется туалетная бумага и освежитель воздуха.
Крики на ломаном английском и агрессивном арабском не добавляют бодрости духа и надежд на счастливый конец, хотя мы уже начинали понимать, что попали не в сказку… Майн нейм мустанга, май нейм мустафа ремесла! Я еще долго слышал эту историю бойца.
Вдруг приходит какой-то маленький начальник и ведет нас через двери и решетки по коридору. Антураж меняется. Мы идем по достаточно цивильному коридору. Позади гремит засов, закрывая дверь снаружи. Интересно, когда я забуду этот звук?!
Подводят к кабинету начальника тюрьмы. Все улыбаются. Кабинет шикарен-ковры, кондиционер, плазма, компьютер, наши телефоны и паспорта на столе. Приносят чай. Только нам. Зная Восток, отхлебываем по глотку. Вроде не штыри, просто чай. Мысль в голове – может, у меня паранойя? Это все не может быть настоящим! Парни напряжены. Кто пытается крепиться, получается не очень.
Дальнейший разговор сильно похож на допрос – цель, маршрут, зачем, куда, кто послал, задачи. Наши ответы неубедительны для арабов. Переводчик, приглашеный заключенный, очень смешлив и подобострастен, скорее неприятен. Майор нам сообщает, что все в порядке и с нами и с документами, но для безопасности нас переночуют здесь, в центральной военной багдадской тюрьме. Почему я ему не верю? Глаза или интонации? Нет, скорее нестыковки во фразах и нежелание возвращать телефоны. А может, тот самый странный разговор этого майора и нашего сопровожвдающего капитана, которому даже не предложили сесть и отобрали оружие еще на входе? Кто эти люди!?
Нас провожают в отдельную комнату, почему то она сильно похожа на камеру. Скорее всего, замурованное окно с решеткой, железная дверь с засовом снаружи и матрасы в целлофане вводят нас в заблуждение. А может быть, человек, отрывающий и закрывающий дверь снаружи, в книгах он обычно называется надсмотрщиком или охранником, но мы-то в гостях, поэтому списываем все на арабское гостеприимство.
В камере, нет, пока в комнате, к стене прислонен баннер с шевроном специальной службы иракской армии… Озарение — нас держат за шпионов! Но пока еще ни в чем не обвиняют, сидим тихонько. Грустно так сидим.
И тут нас выводят на ужин — наверное, самый запоминающийся ужин в Ираке. Два майора, три капитана, газировка, фрукты, мясо, лепешки, сладкий чай, перекрестный допрос, абсолютная сытость, отдыхаем, но очень уж сильно напряжены. Разрешение посетить туалет и душ. Жизнь налаживается! Надеемся, что это временное недоказуемое. Именно поэтому дверь закрыли на ночь…снаружи…специальным человеком.
Сон заключенного краток и тревожен. За окном всю ночь кого-то бьют, стоны и крики рисуют в голове неприятные воспоминания и как-то медленно вдавливают надежду через пищепровод в известном направлении. Туалетная бумага еще есть.

Следующий день добавляет спокойствия, но уменьшает надежду на скорейшее вызволение — разрешают смотреть телевизор и свободно ходить в туалет, но почему-то два вооруженных человека так и остаются в разных концах нашего коридора. Списываем все на местные обычаи.
Завтрак и обед значительно скромнее, 4-ре порции и 2-е смены блюд к вечеру превращаются просто в 2-е порции еды и хлеба. Похоже, диеты насмарку, но вес удержать не удастся. Сушим лепешки, прогнозируя дальнейшее уменьшение объемов корма.
Весь день мы были никому не интересны. Ожидание…что может быть слаще? И горче? Неизвестность не позволила делать прогнозы. Переписка с Питером успокаивала. Самоуспокоение в процессе камерных бесед не наступило. Наверное, все-таки у меня паранойя.
Новый ночной концерт за окнами снова не доставляет насаждения, а участники концерта, украшенные мешками на головах, встреченные в коридоре — не приносят эстетического удовольствия глазам и мозгу.

Одним утром дверь распахивается, в камеру входят оба майора и произносят короткую фразу — Тудэй финиш!
Какой? Где? Кому? Как? Вопросов больше, чем ответов. Ожидание…..
Разговариваем о тех, кто борется за нас в России. Наверное им, не знающим реального положения дел, даже не слаще нашего. Сидим волнуемся. Сидим, даже если ходим, смеемся над каламбуром, но как-то неубедительно. Стареем? Прониклись? Оценили? Осознали!

День пятый. После обеда ведут в кабинет майора. Там, кроме него, еще 5 человек, в штатском. Судя по реакции хозяина, они главнее. А судя по их реакции, мы им не нравимся. Я понимаю, что один говорит по-русски и пытается скрыть это от нас. Предлагаю парням молчать и коротко отвечать на вопросы. А вопросы у них были.
Кто послал, зачем, как, фото, видео, телефоны? И ход — вот вам телефоны, звоните родным скажите, что у вас все в порядке. Советую не торопиться с радостной вестью и сам звоню консулу. Людям в штатском это сильно не нравится, но телефон не отбирают. Обрисовываю ситуацию консулу. Он разговаривает с майором, долго, потом сообщает мне, что претензий к нам нет, нас отпускают, но он приехать за нами не сможет, так как много дел в связи с саммитом. Однако нас привезут к 17 часам в посольство России… Успокаивает.
Довожу информацию парням. Видел я их лица и более радостными, но главное читаю в их глазах — нас кинули! Наша страна нас бросила… И тут майор, через переводчика, нам сообщает — консул РФ сказал, что у вас поддельные документы, он знать нас не знает и не приедет за нами… Похоже на ввод авианосца в Персидский залив рассчитывать не стоит — вдруг мелькнула мысль… Да и вроде налоги мы платим… Хотя, какие налоги из иракской тюрьмы?! Спишут на недоразумение…А как мы верили в могущество нашей страны…!
Нам говорят ждать… Сплошь вязь арабских слов, слышим — Руси, руси, моторад. Приходит человек, сальный, низкий и с огромной кормой, фигурой напоминающий кеглю, говорящий по-русски. Люди в штатском сильно оживляются. Разводят по камерам. Разделяют. На часах 18. Можно быть уверенными, что нас теперь никуда не повезут, вернее, в посольство уж точно. Но есть и хорошая новость — мы все еще живы!
Теперь нас допрашивают по одному. Тон вопросов сильно изменился… 4 человека задают вопросы на арабском. Зачем? Я же все еще не говорю по-арабски! Но говорящий по-русски сальный толстяк неутомимо повторяет о том, что у нас все плохо.
Вопросы сыплются один за одним – похоже, ответы никому не интересны, значит, все уже решено… Где же ошибка? На чем нас взяли? Где мы провалились? Неужели цвет мотоциклов? А может быть, шлемы не той конструкции или вдруг мы плохо питаемся?
Зачем вам фотоаппараты? Кто научил вас фотографировать?
В Ираке смертная казнь за шпионаж! Сознайся, что ты шпион! Почему у вас спутниковый телефон? Почему работает мобильный? Вы женаты? Сколько детей? В Ираке смертная казнь за шпионаж! Сознайся, что ты шпион! Какое звание в турецкой разведке? Зачем МВД в Москве выдало вам мотоцикл? Почему у вас такая дорогая вещь, как IPad? Почему в нем нет никакой информации, кроме книг и кино? В Ираке смертная казнь за шпионаж! Сознайся, что ты шпион! Зачем русское КГБ послало вас в Ирак? Кто старший группы?
Твое звание подполковник, почему не ты старший? Где тебя научили пользоваться видеокамерами? В Ираке смертная казнь за шпионаж! Сознайся, что ты шпион!
Вопросы сыплются один за одним. Ответы никому не интересны.
Кричат на арабском. Перевод 3-х предложений укладывается в 3 слова.
Минутный спич толстяка, определенного как главный, переводится емко — У вас все плохо, сознавайтесь!
Тут я узнаю, что у нас поддельные документы… Интересно, об этом стало известно на 5-е сутки нашего пребывания в тюрьме или все-таки раньше? А куда смотрели 22 раза на блок-постах и в полицейских участках?! И кстати, а кто подделал их? Вроде, все делали честно и по закону… А визы в паспорт поставили на границе.
На 8-м часу допроса, абсурдного уже по сути, на очередную фразу о смертной казни я рассмеялся, обратив внимание на нелогичность самого предложения, и предложил выдать мне пистолет, чтобы я застрелился сам… похоже, зря…
Толстяк вскочил, нервно заорал и тут я получил первый удар сбоку по голове. Сползая на кресле, разглядел справочник в руках здоровяка (оказывается, в Ираке тоже есть Желтые страницы), второй удар добавил мне небодрости и их попытка поставить меня на ноги не увенчалась успехом.
Пришлось сидеть, довольно расслабленно…чему активно способствовало головокружение и слабость в членах… Видимо, для поднятия моего тонуса толстяк схватил меня за горло и стал трясти. По моим ощущениям он меня убедил, хотя я не понимал ни слова. Дали воды и засуетились. Похоже, выглядел я не очень….вывели на свежий воздух, во двор, к забору с колючкой.
Ну, свежий воздух уже хорошо! Видимо, мое довольное лицо с идиотским выражением в глазах, произвело не самое благоприятное впечатление на работников специальной службы Ирака. Так как они вдруг дружно подтащили меня к забору и стали пристраивать к нему, имитируя, набрасывание проволоки на шею… Страх не приходил… В голове крутилась мысль — если затянут и отпустят, то голова просто отвалится… Я даже не успею ничего почувствовать… Интересно, а видеокамеры у них записывают все происходящее? Стану звездой ютуба и новостей.
Но тут меня бросили и приказали стоять лицом к забору. Было уже все равно и я сел на песок. Мимо вели Олега, порекомендовал ему крепиться… Если я выгляжу так же, то похоже, дела у нас не очень… В камеру меня вернули в 3 часа ночи, там уже был Макс. За стеной Вард с Олегом. Разговариваем через розетку. Шлю СМС Ивану — Sos!!! Шуток нет! Все по-настоящему! Мы в полной ж…..! Спасите наши туловища! О спасении души мы просим позаботиться Бога…
Кстати о Боге. Парень, проверяющий все наши девайсы, обнаружил у меня в айпаде Коран. Переспросил о Коране и спрашивает – говорят, ты мусульманин? Отвечаю утвердительно. Он встает, кладет руку мне на плечо и говорит — АЛЛАХ сохранит тебя… И тут я попадаю в шквал эмоций стокгольмского синдрома, такая благодарность вспыхнула в сердце. Местое КГБ с человеческим лицом… Наблюдая за парнями, обнаружил, что они пытаются очеловечить и даже посочувствовать нашим надзирателям! Но у меня нет сомнений — они, наши враги! И надо сделать все возможное, чтобы не сломаться, выглядеть достойно и выбраться из тюрьмы без потерь. Но только не сочувствие тюремщикам! Мы в плену. И это уже опять война…

Автор Олег Капкаев. Взято отсюда.

Продолжение ЧАСТЬ 3.

Электронное СМИ «Интересный мир». Выпуск №87 от 23.07.2012

Дорогие друзья и читатели! Проект «Интересный мир» нуждается в вашей помощи!

На свои личные деньги мы покупаем фото и видео аппаратуру, всю оргтехнику, оплачиваем хостинг и доступ в Интернет, организуем поездки, ночами мы пишем, обрабатываем фото и видео, верстаем статьи и т.п. Наших личные денег закономерно не хватает.

Если наш труд вам нужен, если вы хотите, чтобы проект «Интересный мир» продолжал существовать, пожалуйста, перечислите необременительную для вас сумму на карту Сбербанка: Мастеркард 5469400010332547 Ширяев Игорь Евгеньевич.

Также вы можете перечислить Яндекс Деньги в кошелек: 410015266707776 . Это отнимет у вас немного времени и денег, а журнал «Интересный мир» выживет и будет радовать вас новыми статьями, фотографиями, роликами.